红豆生
她从未见过那样温柔的男子。
在盛大的歌圩上，人人都在狂欢。在人群之中唯有他博衣广带，眼神崇明而专注，时不时低头记录。那种截然不同，仿佛遗世独立。
歌圩结束后，她特地找到男子住下的吊楼，熟练地爬上吊楼外高大的红豆树，与前来查探的他搭话。
“采风？那是什么？”她坐在树枝上，双脚一晃一晃。脚腕上的银铃清脆作响。
“一种工作，专门收集民俗歌谣。我是一名乐师，”他笑得内敛，是礼貌更是温柔的生疏。看着摇头晃脑的她，问道：“你能为我唱支歌么？”
这一唱就是半年。
中原多桃李花树，不似南疆独木成林，令人仰止敬畏。到了秋天，山林更起深雾，红豆树也愈见森严。
“今天想听什么歌啊？”她依旧喜欢坐在树上，像只百灵鸟一样。笑盈盈地看着树下的乐师，眼眸晶莹。
“你下来”乐师手上挑拣着什么，没有抬头看她。
枝桠摇摇晃晃，树叶搅着红豆子簌落落地扑了他一身，一眨眼少女就跳到了他面前，大大方方地拍了拍身后的灰。
“给。”他递给她满把仔细拣去泥土的红豆子，神色沉淀：
“每年三四月时，我家院中也是落红遍地，明明是春天，却不比你们这热闹。”
她双手捧着那满把红豆，小心翼翼地抬头问道：“你想家了？”
他没有回答，眼睛看向很遥远的地方，清冷的晨光从枝叶的缝隙里泄露下来，在他的脸上拿捏摇晃。
“红豆生南国，春来发几枝。”
“嗯？”少女歪了歪脑袋，一阵风来，高大的红豆树下珠落如雨。她看着他，他看着云。高空之上丝缕缠绵，远无边际。
他的声音里沉淀着黄昏一样化不开的的忧愁，神情深远不可见底：
“今日，给我唱些情歌罢。”
等到他终于可以离开的时候，已经是阳春三月。和一起采风的乐官们汇合在寨口。上巳节，他们挑了一个好时候，拂石坐来衫袖冷，踏花归去马蹄香。
在离开的路上，一个徘徊的少女挡住了前行的队伍。
少女把一个掌心大的布包掷在他的马下，转头跳进了丛林里。当他翻身下马拣起布裹时，丛林的动响已远去无踪。
揭开布裹，原是一枚十二瓣的绣球，硬实实地沉手。水红色的缎面上，上绣着梅兰竹菊，下绣着飞禽走兽。中间四片绣瓣上空空如也。
他风尘仆仆地回到家里，妻子正在厨房里忙碌。炊烟氤氲地浸透了他，像极了他在红豆树下浸透着晨雾。
多年有时，他伏案写录，也会把那枚绣球拿出来看看，也会想起那红豆树上的少女像百灵鸟一样的歌声，脚腕银铃作响。
这一天回到书房，原本置于案上的绣球却滚落在地上，尘埃覆面。他还在学步的小儿子在一旁拆玩笔架，一地混乱。那枚绣球缝线崩断，毫无生气地摊在地上。年岁久远，布面也已毛糙失泽。
他捡起那毫无生气的绣球，从褪了色的布口里，泄露下颗颗珠红，噼里啪啦地掉了一地，鲜艳的颜色映得周围一切都黯淡无光。
从布面的裂口里，隐约看到夹层。翻开里布，中间的绣瓣上明白绣着几个字样，线条温软，新明如初。
他恍惚想起那天路口送别，她一手把布裹掷在他的马下。抬头看着他的眼睛里悲喜莫辩。
鲜艳又晦涩，热烈又沉默。像是她眼底平生出来一池深水的心事，转瞬没入深林。他久久地看着那里布上的绣字。它们静静陈列在那里，仿佛是她满心里缄口不能言的心事：
“付泓。”
“伍珠。”